Chers amis lecteurs et lectrices, nous nous étions laissés sur un point d'interrogation la semaine dernière, et vous m'avez répondu en grand nombre, merci, j'apprécie beaucoup; surtout que le résultat m'a surpris (et j'adoooore les surprises) et m'a permis d'en apprendre un peu plus sur vous.

À la question «Devrais-je encore une fois me foutre dans le pétrin?», à quelques exceptions près, vous étiez tous parfaitement d'accord pour que j'aille m'enfermer dans la boîte de camion du beau-frère d'un individu louche prénommé Ghimbi, en pleine nuit, pour traverser en cachette des barrages policiers et entrer dans un camp de réfugiés interdit aux étrangers.

D'ac! La prochaine fois que j'aurai un moment d'hésitation au sommet d'une falaise, je saurai désormais quoi faire pour plaire à mon public.

Donc, cette nuit-là (me doutant bien, au fond, que ça vous ferait plaisir...), je me suis levé, à deux heures du matin, pour aller rejoindre dans le hall de l'hôtel mes amis Fred et Martin. Et ce, même si j'étais persuadé que Ghimbi ne viendrait jamais nous chercher... Qu'est-ce qu'on a ri! Nous avions tous enfilé nos plus sombres vêtements, et nous avions l'allure bête d'un trio de cambrioleurs du dimanche.

L'hilarité fut de courte durée.

Sitôt le lourd silence de la nuit revenu se poser sur nos paupières engourdies, l'ambiance s'est tendue comme un élastique de sous-vêtement un soir de printemps (je suis aussi disponible pour écrire de la chanson française, avis aux intéressés). Soudainement, plus personne n'avait vraiment envie d'y aller. Mais tout le monde était trop «gars» pour le souligner... Qui veut passer pour la mauviette? Pas moi!

Je propose quand même une autre solution.

«Et si on ne se cachait pas? On pourrait toujours plaider l'ignorance.

– À deux heures du matin?!»

La réplique cinglante de Fred eut l'effet d'une guillotine sur mon argument. Aaarg. C'est dommage, car je ne déteste pas jouer les idiots.

Ding! Dong! L'horloge sonne les deux heures, et des pas résonnent dans l'entrée, au rez-de-chaussée. Tac, tatac, tac (bruit de pas... si vous trouvez mieux, faites-moi signe). S'agirait-il de notre homme? Suspense. La porte du hall grince en s'ouvrant lentement, comme dans les films d'horreur. Hiiiiiiiii.... Et c'est notre fameux Ghimbi qui pointe son bout de nez de rat dans la lumière crue de la réception!

Mais il affiche une tête d'enterrement qu'on ne lui connaissait pas.

«Sorry, fait-il, mais mon beau-frère n'a pas voulu conduire le camion. Il croit que c'est trop dangereux.»

Ce disant, il tend le billet de 20 $ à Fred.

«Désolé.»

Wow. Ces précieux moments où les astres s'alignent... Merci, Destin! Alors qu'on s'apprête à manifester notre (fausse) déception, un événement curieux se déroule sous nos yeux. Sur une liste de «cent probabilités de dénouement» de cette fantastique histoire vécue, mettons que ça viendrait juste après «Tremblement de terre» et «La belle-mère entre avec un rouleau à pâte».

Notre ami Ghimbi pleure. À chaudes larmes. Comme un bébé.

Fred s'approche de lui.

«Ghimbi? Y'a un problème?

– Non, c'est correct... sniff... c'est juste que... je verrai pas ma mère.

– Mais... tu peux aller la voir une autre fois?

– Oui, sauf que... sniff... j'ai pas l'argent pour le camion.

– Hoooon. Tiens, prends ça, mon chou.»

Fred, sans hésiter, redonne le billet de 20 à Ghimbi, qui aussitôt se volatilise dans la nuit.

«Merci.»

C'est quand la porte s'est refermée que ça nous est rentré dedans comme un coup de poêle à frire dans le front. Bing!

Et si tout ça n'avait été qu'une comédie? S'il n'y avait jamais eu de camp, de mère, de beau-frère?... On se serait fait rouler comme des amateurs? Ha ha! Bravo, Ghimbi! Pour 20 $? Pff! Ton numéro de clown triste en valait au moins le double.

Et moi qui voulais vous émouvoir! C'est franchement raté.

Mais, pour Martin, ça n'est pas terminé...

«Le petit bâtard de menteur, demain, je vais à l'hôpital, et je lui pète la gueule.»

Le lendemain, à la réception de l'hôpital, on découvrira qu'il nous à effectivement bien eus, le Ghimbi.

D'abord, nous apprend la dame en blanc, il n'est pas d'Érythrée, il est d'Éthiopie; deuzio, il ne travaille pas à l'hôpital, mais il y passe beaucoup de temps, comme patient; tertio, il est en train de mourir du sida, et il a besoin d'argent pour ses médicaments.

«Vous voulez faire un don?»