«L'intime est un secret qu'on montre», écrit le poète Joël Des Rosiers (Vétiver) dans le préambule de Lettres à l'Indigène, un recueil de lettres d'amour qu'un homme épris adresse à une femme. «L'écrivain n'a pas de vie privée», souligne-t-il encore, alors que l'on reconnaît l'auteur à quelques détails près derrière l'amoureux fébrile de cette correspondance à sens unique qui ne livre jamais au lecteur les réponses de la destinataire, laissant voir les mouvements de l'amour d'un seul être jonglant avec les tourments de la passion.

L'amour qui ici dicte les mots prend tour à tour plusieurs visages, du sacré «je suis foudroyé par la foi» au «Deus Ex Machina» qui soulage d'un réel aliénant. On y retrouve des traces d'amour romantique puisant dans la nature environnante: «Le ciel et la terre, l'eau, la lumière et le vent accueillaient votre nom comme une prière, un témoignage primitif de l'amour» et se nourrissant de souffrances: «Je ne peux vivre sans penser à vous.» L'auteur, qui partage sa vie entre l'écriture et la psychiatrie, alimente le paradoxe en démontrant par cet étrange carnet que le sentiment se déguise facilement en obsession, transformant chaque événement en signe du destin ou en métaphore. «Aurons-nous le courage de supporter la démence d'aimer?» écrit-il encore à la mystérieuse dulcinée.

 

On s'interroge longtemps sur les motivations d'un tel projet d'édition qui ne dévoile somme toute que les emportements répétés d'un homme embrasé par le désir jour après jour, impuissant à transcender l'émotion que génère sa muse. Encore faut-il apprécier le recueil pour ce qu'il est: le récit d'une rencontre foudroyante, de l'apprivoisement jusqu'à l'épuisement de sa portée épistolaire.

Lettres à l'Indigène

Joël Des Rosiers

Triptyque

170 pages, 20$

**1/2